Записано с Ее слов и из Его бумаг.
Но не стала. Может быть. Когда-нибудь потом.
Все началось, когда она училась в девятом классе. Он учился в ее параллели. Красивый, кудрявый блондин. Из интеллигентной, уважаемой семьи. Душа компании. Конечно, она влюбилась в него без памяти.
Он был в одной компании - ”цвет” школы. VIP. Она – в другой. Обычной. Заурядной. Однажды случилось так, что они оба были приглашены на день рождения их общего друга.
Они протанцевали весь вечер. А потом долго – долго целовались, спрятавшись ото всех. Это было ее счастье. Ее жизнь. Через день он сказал, что любит ее. А еще через день предложил остаться друзьями.
Трагедия? Кошмар? Нет. Все гораздо проще. Банальнее. Ее сердце было разбито. Кто испытал подобное – знает, по-другому не назовешь.
Он купался в обожании девушек. Нет, он не встречался ни с одной из них. Они были ему не интересны.
А потом, он уехал служить. Северный Флот. А ее лучшая подруга ждала его, они писали друг другу. Все было более, чем серьезно.
Она? Она училась. Любила его. Ждала из армии другого. Собиралась замуж. А потом – внешний конфликт. Тот другой, не посоветовавшись с ней, остался служить еще на пол года. Она вспылила и порвала все отношения. Потом еще были другие, еще предложения рук и сердец. А она любила Его. Любила и знала, что все кончено. Насовсем. Больше не будет.
Потом он приехал на побывку. Они встретились как старые друзья. Прогулка. Он проводил ее до подъезда. Только друзья. Уходя, она сказала:
- Если ты когда-нибудь кого-нибудь и полюбишь, то это буду только я.
Заносчиво. Самоуверенно. Знала? Нет, вряд ли. Это был ответный удар. Ее ход.
Он вернулся во Флот. Думал ли о ней? Да. А потом ДМБ. Родной город. Она. Она?
Она. Он понял. Понял, что любит. Только ее. Только она. Сказал? Нет.
Написал.
Тетрадь. О них. Пришел к ней с Их Историей, в которой не поставил точку. Протянул ей…
Примерно через месяц была свадьба. Она – самая счастливая, она – дождалась, она – любит и любима. Он – самый счастливый, она дождалась, она любит, он – любим. Он любит. Безумно. Он благодарил…Бога? Нет, он не верил. Судьбу? Может быть. Ее? Да.
Они обожали друг друга. Во всем. Во всех мелочах и глупостях. После спектакля в театре он всегда становился перед ней на колено и одевал ей сапожки. Как принц золушке. Всю их жизнь они были счастливы.
А потом?
Он умер. Мгновенно. В понедельник утром она еще была самой счастливой, как в день свадьбы. А в обед – самой несчастной. Разрыв аорты. 13 секунд. Его нет. Ее жизни нет. Она снова одна. Ей было бы легче, чтоб он ушел к другой, уехал в другую страну, просто развелся бы с ней. Она могла бы его любить. А сейчас его нет.
После его смерти она нашла эту историю, которая обрывалась многоточием… Он написал ее, когда служил. Для кого-то. Так же, как и здесь, там написано ОН и ОНА. От третьего лица. Только в одном предложении он ошибся. Под фразой “Он ее любит” заштриховано ручкой, но просматривается: Я.
Точка?..